Sueño de ayer, ventanal de hoy,
cuantas grietas se abren en el inconfundible abismo de la corona.
El despojo aguarda que se lo arroje a la lumbre de un estambre.
Pero la mariposa siempre muere antes.
Pierde la razón a la hora declarada, y
una difunta ciega a su hora allegada.
En el aire se entreteje la telaraña en
las patas de un olvido, y yo ya no tengo la incongruencia de la razón que hiere
a la palabra, tengo mi boca saciada.
Revoloteo a la sombra de un navío.
Parece estar todo muerto acá entre el charco
descalzo y la piedra sin zapatos.
Mis ratos son duros y vagan en su inconfundible
espacio. Hoy yo soy su desgracia.
Como aquella rueda de paja sin rumbo al
paso del viento… es que sueño y sueño este vértice en pedazos, ya sin techo,
entre las palomas y con los ojos agrietados a las horas, sobre las migas raras
de mis manos, sobre las plumas raras de mis labios, sobre mis días descalzos, sobre
todo lo apartado.
No hay comentarios:
Publicar un comentario