Me gustaría
hacer los versos más bonitos
e infinitos esta noche
Pero me
confluye esto
Que es;
Lo más misterioso
De lo abstracto
Que no
tiene destinatario
Solo el
dejo de la nostalgia
Como filosofía
de vida
La
moraleja ya no tiene moral
La ha
matado
Ni el oso
se deja atrapar
En su
osadía
Acaso
Las manos
no se vencen solas
¡Se
comulgan solas!
Nadie
entiende este rito
Pero
todos lo practican
Me
gustaría escribirte algo más bonito esta noche
Pero se
ha muerto
Todo acá
Ya ves
En el silencio
del
espacio-tiempo
De Einstein
Que yo ya
no le creo
Que yo ya
no revisto
Si mis
versos mueren
Yo ya no
le creo
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